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On disait de lui qu’il écrivait comme on se couche, la chair affalée dans des draps fatigués. La corruption était visible par tous mais si proche que tous regardaient ailleurs, en souriant dans des ectoplasmes de décomposition. Dans la Salle des ascenseurs...
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C’était une sorte de steppe, des landes à l’horizon de sapins. Les légendes y couraient comme les lapins entre les buissons, les terres spongieuses et d’herbe sèche en avaient déjà trompé plus d’un qui avait la mauvaise idée de s’aventurer hors des sentiers...
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« Tiens-toi droit, tiens-toi droite ! » C’était la posture de la dignité, de la liberté, d’une sorte de corps échappé aux galères du temps, le corps de tant de générations qui avaient connu le joug de la misère, de la servitude, de la maladie et des humiliations,...
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Une mer intérieure, une mer de larmes, un océan de pleurs, voilà de quoi il était rempli et rien ne se déversait plus, rien d’autre ne prenait de place en lui. Il allait, étouffé et gonflé de ces torrents inversés, l’œil sec, piquant et brûlant. Des vagues...
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N’Entrez pas dans ce lieu Théâtre - 2008. (Une scène de théâtre. Un jeune fille, assise sur le bord, les jambes pendantes, écoute, la nuque cassée, effondrée sous les paroles qui viennent. On entend des avions décoller, des trains passer et s’éloigner,...
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Hier, je passais un moment avec une personne charmante, cultivée, dynamique, ouverte à la littérature, au monde,… Nous bavardions, elle évoqua Balzac, ce chiant Balzac, cet encombrant Balzac. « Tu mets ça dans la littérature, Balzac? » Elle parlait de...
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Il suffisait de dire il faut et de lever le doigt de porter des charpies de lamentos sous le bras comme un dossier sans fin qu’on porte aux plaintes des anciens c’était si long à dire si long et si commun cette file de chiens perdus d’enfant jamais réapparus...
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Comment tuer un mot dans l'agrégat général? En le ruminant, en le mastiquant dans un mélange de mélasse de comportementalisme; en le distribuant à toutes les fontaines sémantiques du négoce et de la "fabrique des idiots" Celui qui est en train de mourir...
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Vous vous mettez à lire un poème, puis un deuxième, un autre encore et le jour est passé. Vous posez le livre sur la table, vous le regardez comme un objet encombrant, encombrant par sa présence qui ne vous permet plus de jouer à l'aveugle de la même...
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Pauvres de nous en Valentin, 1 : J’ai plus pu. 2 : Qu’est-ce qui vous a pris ? 1 : J’ai plus pu. 2 : Et quand vous n’en pouvez plus, vous frappez ? 1 : J’sais pas, quand je me sens trop mal, vraiment trop mal alors, c’est la misère, je me sens plus, je...
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