Ce n'est pas rien

Ce n'est pas rien,

ce temps passé

on ne sait où,

peut-être sur les mains,

enluminures des caresses,

cartes et portulans intimes,

ordalies sans merci

d'un tournoi sans témoins,

ce n'est pas rien,

de réchauffer le coeur gelé

des hommes, encore,

ne pas soustraire,

ce qui n'est déjà plus

à ce qui vient vers nous,

le soir retient l'aube en otage

et nous ouvrons des livres,

des livres de toutes races,

nous lisons en alerte

pendant le grand combat, 

la nuit recule enfin,

elle perd le terrain

que le jour ne consolide 

jamais