Journal 1-15 mars

Feu rouge sur le boulevard. Pluie, vent.
Elle est si seule à côté de lui, elle pleure et il agite les mains en criant.
Il tourne la tête vers moi, me regarde, je le regarde, il retourne à sa dispute.
Elle pleure.
Il crie.
Le feu passe au vert, elle descend de la voiture en repoussant ses bras.
L’homme démarre.
Elle traverse la rue et court sous le vent vers l'abri, elle attend le tram.
Lui, s'est s’arrêté un peu plus loin et klaxonne.
Elle ne bouge pas, les yeux baissés, remonte son sac sur le devant de son manteau.
Klaxonne encore.
Elle hésite, remet ses cheveux en place et quitte l’abri-bus pour le rejoindre.
Je suis déjà loin.

2 mars

Je me prépare à sortir, j'ouvre la porte de mon appartement, j'ai oublié mon GSM, je file dans mon bureau. 
Deux minutes après, je reviens, une jeune femme arpente le salon, elle appelle "Tom, Tom..."
Je la salue en commençant une phrase mais elle me coupe..."Où est Tom? Vous n'avez pas vu Tom?" 
Je la regarde souriant. Je ne connais pas Tom, mais je peux changer de prénom à l'instant.
Une boule de poils apparaît, court en glissant sur le tapis, "C'est Tom! Tom! Tom!"
Elle attrape le petit chien et sort en s'excusant.
Je l'accompagne vers la sortie.
Tom est un voisin que je ne connaissais pas.

3 mars

"Le temps du commentaire infini est la forme la plus résolue du malheur." Y. Krichin

3 mars

Ils tremblaient de la tête aux pieds, se créaient des peurs de taffetas, les commentaient avec délectation, les invitaient de leurs voeux secrets, espérant que les monstres les broieraient enfin et qu'un résidu de courage, de liberté, saisisse alors leur monde de breloques usées. 
Ils tremblaient, vaticinant à propos de tout, lisant dans les astres des journaux d'hier, s'aveuglant de complots et d'évidences vulgaires, ils étaient envoutés par la peur qu'ils ne connaissaient plus que de loin, depuis tellement longtemps.
Ils se voyaient encore, spectateurs dans les gradins du Grand Stade, ils criaient, chantaient, sifflaient les buts et refaisaient le match entre deux renvois.
D'un coup, ils se réveillèrent dans un grand silence, nus sur le terrain et n'avaient plus la balle.

4 mars

"Des philologues slovènes viennent de découvrir le secret d'une lignée de textes des nannées 60-70... "Slach/Krach/Rien/Ne/Vide/blanc/Reblanc/Zink/Maman": une série de machines à écrire étaient équipées de claviers défectueux, les lettres avaient été disposées de façon aléatoire par des maoïstes dans une fabrique de "bécanes". 
Histoire de semer l'anarchie. Mais faute d'anarchie, c'était la Tyrannie des Lettres qui était aux manoeuvres et personne ne s'est plaint dès lors que les plus influents utilisèrent ces machines sans broncher. 
Ils ne mouftèrent donc pas. 
Voilà un mystère enfin élucidé. 
Merci la Science! 
Heureusement notre époque offre des gages de liberté et d'autonomie hors pair et nous sommes loin de ces temps barbares."
La Relève de l'Index, 2017.

5 mars

Pour Fatma Yildiz, en amitié
Aaah l'identité, l'identité, l'dentiquité, l'identétée...tous ces mots, faute de présent, comme un cratère de sable qui s'écoule dans un fond inatteignable, alors que tout ce qui l'entourait était là, présent. 
Ce Nostos algos (douleur du retour), cette nostalgie est partagée par chacun d'entre nous, une maison d'enfance, une école ancienne, un chemin creux dans la forêt où on allait jouer, une cabane abandonnée, des terres lointaines au Congo pour les belges anciens qu'ils retrouvent recouvertes de végétation, défigurées, ravagées,autres que celles qu'ils emportaient dans leur besace de mémoire, l'identité, ce sont des papiers, le reste est à (ré)inventer, car le pays fantôme est toujours en mouvement et celui qui fut a disparu. 
Ces identités comme un leitmotiv, une fable, empêchent d'être constructeurs du présent, de se lever dans ce soleil ou cette pluie-ci et bien sûr l'herbe est toujours plus verte ailleurs jusqu'à ce qu'on découvre qu'elle est brûlée et que cela s'appelle grandir, s'arracher, se délester du poids initial pour avancer. 
Une identité c'est comme un petit chien qui nous guide et que l'on suit à la trace parfois, les yeux baissés, suivant un sentier imaginaire et le temps passe...