Ce qu'on ne peut nommer
une frontière un océan des gouffres
trop lointains si proches
pour nos mains froides
ensommeillées dans l'arthrose
des coeurs des pacemakers
des hommes couturés
Ce qu'on ne veut nommer
enlacés devant les écrans
fenêtres fermées
il est temps encore temps
que l'automne serre le garrot
des incendies des torches
de la nuit qui vient
dans la tribu des hommes esseulés
il est temps.