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                                                            DS

 

Sur le chemin,

des lames, des pics

et des sabres anciens,

de quels abordages

font-ils grise mine,

ces vertiges enfoncés

dans la tourbe d’hier,

ces mâtures immergées

dans le temps des fontaines,

des sucs et des gorges fragiles,

de quels tremblements

annoncent-elles la fin,

le silence et la joie de sombrer ?

 

De quelle aventure dressée

sur le devant du vent

font-elles la sourde oreille ?

De quels enfantillages

suis-je encore héritier ?

 

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