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"Il en avait tant lu, feuilleté, relu, abandonné, retrouvé qu'il n'avait plus, à l'âge qui lui avait mis la main sur l'épaule, de souffle suffisant que pour entrouvrir de nouveaux livres.
Il était envahi à l'instant, soit par la médiocrité des "belles écritures", lourdes comme des pâtisseries trop sucrées, soit par la luminescence, l'électricité, la vérité absolue qui surgissaient de quelques pages.
Il fermait alors le livre, avant de suffoquer silencieusement de ce trop plein de laideur commune ou, plus intensément encore, de cette perfusion de beauté. "
...Enfant j'ai découvert Florence et je fus tourmenté par tant de beauté....j'avais des insomnies jusqu'à ce qu'une odeur pestilentielle de parmesan pourri dégoulinant de poubelles sous un escalier extérieur me ramena au réel. Je n'ai jamais perdu le souvenir de ce fumet infect qui me reimis coeur tête et estomac à l'endroit....