Staline, mon voisin grognon

Staline, mon voisin grognon, semble de plus en plus piqué par les nouvelles du jour, heureux même, quand on entend la musique qu'il repasse en boucles et qui glisse sous sa porte d'entrée jusque sur le palier. Il sort alors en sifflotant pour sa promenade du jour, ses journaux sous le bras. Il aime le papier des derniers jours qu'il dépliera en goûtant les articles bâclés qui ne tiennent que par l'épaisseur des brouets de massacres, des tartinades d'insultes, des pâtés de génocides ou non, des épidémies nouvelles, des guerres de frontières et autres variations du malheur.
Il aime ça, le malheur, monsieur Staline, il aime siroter son café en laissant son regard glisser sur ses voisins de Brasserie, il les imagine promis à un néant aigre et pingre.
Parfois il survole les nouvelles littéraires, il ricane devant les déclarations naives, les sujets saturés d'ennui, les petites tribus aux regards vagues,...Mais ce qu'il préfère, ce sont les affrontements des clans, bêtes et rongés jusqu'à la crasse médiocrité et sans inspiration.
Staline est un poète et il écrit dans son Carnet...."Les écrivains sont les ingénieurs de l'âme". Il aime cette mission que les plumitifs se disputent sous des déclarations molles: rencontres, joies, belles découvertes, échanges, ...
En buvant d'un trait sa vodka qui sonne le rappel du retour dans ses quartiers, il se sent détendu, il le vérifie chaque jour, l'effacement et l'usure ripostent avec célérité aux bricolages des perdants.
Dès qu'il est chez lui, il remet sa musique préférée jusqu'au soir.