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Il lui semblait évident que, de toutes parts, le langage s'effondrait et, comme une vieille bâtisse, entraîne avec elle charpentes et contreforts dans son écroulement, la décence, la lucidité et cette part d'intelligence que certains pensaient avoir en servage s'épuisaient.
Il décida alors de remonter le temps, de ne plus s'intéresser au sens de ces jérémiades apocalyptiques, de rejoindre son idiotie ancienne, quand il se réjouissait encore de son monde minuscule et infini.
Il se sentait plus libre que jamais loin des vertueux aboyeurs.
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Parfois ce temps dispersé sur les flancs d'une rivière encombrée, des meubles démembrés, des visages, tant et tant, des corps de plus en plus effacés, des histoires bien ou mal finies, ça ne finit pas de finir, des films aux images brûlées, chansons, paysages, repas, nuits blanches, voyages, un baiser sur le pas la porte, ça ne finit jamais, peut-être, on se rendort, le murmure de la riviere décroît et le jour se lève.