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Parfois un poème, une façon d'accueillir ce qui n'est plus, mettre là en place d'ici, et tomber pile sur ce qui fut ordre de marche et confusion, dans son exécration des juifs, encore des juifs, une chanson d'amour, dit-elle en mettant son Rimmel à Villejuif,...
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A : Dis, tu peux m’expliquer ? B : Quoi ? A : Cette histoire de représentation de Dieu, du Prophète, de son image etc, je ne comprends plus. B : COMPRENDRE quoi ? A : Pourquoi les croyants voient l’image du Prophète dans un dessin grossier d’un barbu...
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Il trottine, bras en avant, les doigts en pinces dans l'épaisseur de l'air, sur la pointe des pieds, yeux noirs et brûlants, barbe de charbon, sourire impassible, il marche de l'aube jusqu'au soir, s'affale parfois sur un trottoir, une entrée de ban que,...
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Les oiseaux hibernent comme les âmes, dans les maisons, femmes, mères, grand-mères, posées en grappes sur les bancs publics dès que le soleil perce. Je passe devant elles, relève un peu la tête et souris discrètement pour ne pas distraire par des saluts...
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Il était sur le seuil, lisait et se voyait marcher sous le soleil, prendre la pluie en plein visage, il était sur le seuil et sans rien faire de plus que tourner une page, une seule, alors qu'il en avait déjà lu d'innombrables, tournant cette page, il...
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Ca n'aura échappé à personne, le flic, la police par effet retour de l'attentat et de l'exécution des dessinateurs de Charlie hebdo, des policiers, des juifs, des musulmans anonymes, des AUTRES sont en passe de (re)devenir les gardiens de la paix, applaudis,...
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C'était le jour des absences communes, un jour plus oublieux du jour que tous les autres jours, de la lumière était tombée dans l'obscur réduit des paresses, le ciel s'usait contre les vents du Nord et partait en lambeaux, la ville avait rentré le dos...
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C'était la nuit et je n'avais pas peur, c'était le jour et j'étais un guerrier, un enfant oublieux des terreurs anciennes, certain d'aller si loin que je disparaitrais de la vue de tous dans des terres inconnues que je voyais en moi, les années ont passé,...
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Des nuits de rêves, de cauchemars, de visions, d'éclats, de tumultes et l'on se tend vers l'aube épuisé de quitter le ring des sommeils douloureux, tes bras, seuls, en barrage contre l'inusable, l'élongation du temps, tes bras de lait, de soie et de taffetas,...
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Que reste-t-il à dévoiler d'un corps plus nu que mort? S'affament pour vivre, un peu, un tout petit peu bien, moins mal, que reste-t-il à dire devant la pluie sur leurs visages secs, corps enfermés dans des récits sans dates, sans lieux, sans papiers,...
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