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De ces choses passées où sont nos pleurs et nos chagrins anciens,

de ces choses passées sans qui le présent meurt dans le déclin du jour,

de ces choses passées qui n'ont de la durée aucun sens du commun,

de ces choses passées dispersées dans la conversation des amis retrouvés,

de ces choses passées que les amants retiennent dans un souffle parfois,

de ces choses passées que les enfants vieillis oublient jusqu'au mitan de l'âge,

de ces choses passées que toujours une rage nouvelle essaye de nous priver,

de ces choses passées envolées si souvent dans les pages des livres,

de ces choses passées, l'échancrure d'une robe, une table, un lit, un matin sans pareil,

de ces choses passées dans une chanson douce où le coeur se reprend,

de ces choses passées que nul ne peut atteindre,

de ces choses passées où va le présent qui nous lasse,

de ces choses passées oubliées, dispersées, nous faisons un pays,

une faim, une soif, un toit, un abri sous la lune,

de ces choses passées.

 

John Carney

John Carney

Tag(s) : #Textes

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